Luften i Hondaen var ikke bare kald; den var tung, en fysisk vekt som presset ned på Elenas lunger. Det var lukten av gammelt møbeltrekk og den metalliske summen av en kjølende motor som endelig hadde gitt opp. Med hvert utpust steg en tykk sky av hvit tåke opp fra munnen hennes, som virvlet i det svake lyset før den forsvant inn i frosten som dekket dashbordet.
Hun så på brystet sitt. To bylter.
Sophias lepper var ikke bare bleke lenger. De hadde fargen på en blåaktig plomme, en skremmende lillafarge mot den gjennomskinnelige huden hennes. Miguel hadde sluttet med den rytmiske klagingen sin for noen minutter siden. Han var uhyggelig stille. Elena klemte dem tettere, armene hennes skalv så hardt at hun var redd hun skulle miste dem. Hun hadde på seg en frakk som var perfekt for en Phoenix-vinter – en tynn ull som Montana-vinden skjærer som en barberhøvel.
«Bli hos meg,» hvisket hun. Stemmen hennes var tynn, som tørre blader som rasler på asfalt. «Vær så snill, bare bli.»
Hun prøvde å bevege beina, men føttene føltes som bly. Snøen utenfor nådde vinduskarmene, en stigende bølge av hvitt forvandlet bilen hennes til en kiste. Hun prøvde døren igjen og presset av all kraft, men snøen var for kompakt. Verden lukket seg om henne.
Hun tenkte på Diego.
Hun kunne nesten høre stemmen hans over den ulende vinden utenfor. «Du klarer deg ikke en dag uten meg, Elena. Du er svak. Du er ingenting.»
Hun hadde flyktet fra ham med syv hundre dollar og en full tank bensin, overbevist om at Canada var hennes lovede land. I to år hadde hun utholdt angrepene hans, gjemt pengene i fryseren bak poser med frosne erter og planlagt flukten med presisjonen til en fengselsflukt. Og nå, fem hundre kilometer fra grensen, ville en ødelagt toppakning gjøre det Diego ikke kunne: drepe henne.
En lyd brøt gjennom snøstormens brøl.
Det var ikke vinden. Det var en mekanisk knurring, dyp og hes, som vibrerte gjennom bilens karosseri. Elena så opp. Gjennom den hvite veggen så hun et lysglimt. Så et til. Dette var ikke de stabile fjernlysene fra en snøplog eller et utrykningskjøretøy. De var lave, dansende frontlykter som skar gjennom fonnene.
Motorsykler.
Brølet ble øredøvende, et kor av motorer som hørtes ut som forhistoriske dyr. Seks skikkelser kom ut av mørket og omringet bilen i en tett formasjon. Krommen på motorsyklene deres glimtet matt under islaget. Dette var ikke redningsmenn i neonvester. Dette var menn i skinnjakker, med ansiktene skjult bak beskyttelsesbriller og tykke skjerf.
Den ledende motorsyklisten steg av. Han var en kjempe, støvlene hans sank dypt ned i den luftige snøen. Han gikk bort til førervinduet og børstet bort frosten med sin enorme hånd.
Elena stirret på ham. Mannen hadde på seg en tung skinnvest. Emblemet på ryggen hans glimtet i det reflekterte lyset: en vinget hodeskalle med motorsykkelhjelm.
Hells Angels.
Als je wilt doorgaan, klik op de knop onder de advertentie ⤵️
För fullständiga tillagningssteg, gå till nästa sida eller klicka på Öppna-knappen (>), och glöm inte att DELA med dina Facebook-vänner.
